Help mij
Slakken zijn kutbeesten. Ze vreten onze bloemenweelde helemaal kapot. Gisteravond trok ik ten strijde middels de aloude truuk van de bierval. In elk Handboek Voor Oma staat wel een hoofdstuk over deze alcoholische genocide. Ge vult een bakske tot de helft met bier en zet dat in de tuin. Slakken houden van gist, en trekken massaal richting bierval. Tot zover klopt de legende.
Ik goot gisteren een of ander lelijk vormgegeven kerstbier (bruin, gistrijk) in een bakske en wachtte af. Voor het slapengaan ging ik even de schade opmeten. Twee kutbeesten hingen aan de binnenkant van het bakske boven het bier, drie stuks waren langs de buitenkant onderweg, en in de omtrek van de val was een kleine karavaan in aantocht. Een collectieve en in alcohol gedrenkte verdrinkingsdood zou hun deel worden. Dromend van een slagveld zonder weerga zocht ik de bedstee op.
Vanochtend was het bakske leeg. Er was in de wijde omtrek geen kutbeest meer te bekennen. Slijmsporen alom, maar geen massagraf. Ik keek nog even op het lelijk vormgegeven bierflesje of ik niet per ongeluk een alcoholvrij exemplaar had gebruikt, maar dat was niet het geval. Ik zet mijn Handboek Voor Oma bij het grof vuil, en vraag u – met wanhopige blik in de ogen: wat doe ik verkeerd?
Toevallig zag ik dit weekend eierschalen rond mijn nonkel zijn kruidentuintje liggen. Zijn uitleg: de slakken snijden zich aan de scherven en keren op hun stappen terug. Het proberen waard om een omwalling van kapotte eierschalen te maken? Succes!
Misschien stond dat ‘kerst’ ze tegen. Zo van, oke: het lijkt wel herfst, maar ik wil EERST een zomer voor ik aan de kerst ga denken. Dus doet u mij liever een witbiertje. Ik snap dat U dat tegenstaat, liever een kerstbiertje in de tuin dan zo’n witte rakker.
Of misschien hebben ze tegenwoordig allemaal een rietje onder hun eh, hun…nou ja, meenemen. En dat ze daar stiekem kleine slokjes mee halen.